à l’agenda

on examine sa toux, on recherche les prémisses – on se téléphone, on attend une réponse – il fait doux, le ciel est gris – l’agenda (cette chose si futile, inutile, hors de propos) indique Austerlitz 8h29 Toulouse et si on regarde dimanche 14h41 – remis – date ultérieure – entendre le journal du poste : les voix, les rires les sous-entendus – couper le son – dans la bibliothèque restaient des livres d’avant l’incendie, portés là un jour de début seize – quatre ans de ça – une éternité ? – nettoyés eau savon sopalin séchage soleil (normalement on documente mais là, non) – l’un d’entre eux, « la Commune de 1871 » d’un certain C. Talès, publié chez Spartacus René Lefeuvre Paris – distribué par la librairie La Vieille Taupe 1 rue des Fossés-Saint-Jacques Paris (5°) – d’où vient-il je ne sais – Annexe : Préface de Léon Trotsky (de 1921) – publié dans les années 70, trouvé sans doute en brocante ? je ne sais – le 18 mars 1871 les canons de Montmartre, Belleville et Buttes Chaumont – lire en allant – les mémoires de Raymond Aron trouvé ici – faire du ménage, faire du jardinage, marcher dans le champ regarder les primevères – printemps – au travail

sur la planche on avait quelque chose de Modiano et ses hôtels – quelque chose des jeux vidéos – tout prend la même place, est-ce erreur de jugement ? aujourd’hui nous sommes vendredi et le temps passe – quatorze jours d’incubation rend la vérité des choses à mardi en huit : la vérité des choses ? – on apprend en allant : j’irai voir un jour, de l’autre côté du jardin – dans la rue marchent les gens vers la boulangerie : on achète du pain, on s’est mis un bonnet sur la tête – dans le poste retentit le « scandale des masques » – l’inanité de toutes choses : se protéger d’une écharpe, d’un tissu, se protéger – quelle heure est-il ? Il semble que toutes les heures soient les mêmes, que tous les jours soient semblables, on regarde dehors : on pense aux prisons ; on pense aux asiles ; on pense aux aliénés – on pense aux sans domicile fixe et aux milliers et milliers de logements vides – on pense aux maraudes – la fuite à Versailles de ce président du conseil : on attend la fuite aux Moustiques ? Que pensent les pédégé des gafam et que font-ils de leurs jours ? Il fait gris, on ne sait pas – jardinage, fuite du temps, espace confiné ciel et nuage vent d’est – sur la planche se trouvent les horaires du bac qui d’Oropos mène à Erétria

il faut tenir le compte des jours – le 19 mars 1871 était un dimanche, il faisait un beau soleil dans les rues de Paris et la Commune n’avait pas encore de prise sur le cours des jours, mais presque – cette année, le virus (et son palindrome) sont de sortie, Vendredi « bientôt le week-end » disaient les salariés – à cette heure-ci, en d’autres jours – au nord-ouest de la ville d’alors s’étendait la zone industrielle, mon père y allait en auto – la 403 bleu nuit ; la 404 break grise ; la fiat millecinquecento bleu ciel – une usine de pneumatiques qui a fermé ces dernières années : le trente et un juillet 1969, dans l’espace fumoir – quatre mètres carrés à l’intérieur de l’usine, entourés de barrières alternativement peinte de vert kaki et de jaune – à la fin la R16 bleu clair – les prolos riaient, étendaient leurs jambes, s’annonçaient leurs destinations, quatre semaines congés payés – j’en étais mais ne fumai pas – ils fumaient et riaient – souvent payés à la pièce – cette usine, ces ouvriers, ces rires et ces cigarettes – une pause de cinq minutes par heure, je ne fumais pas alors – je ne fume plus depuis – vendredi ciel gris – ce 31 juillet-là j’en étais à la moitié – on ne sait rien, on nous assène des chiffres qui ne veulent rien dire, un pic ici, une protection là, comment avoir jamais confiance en ce qu’ils disent – celui de l’éducation nationale, celle du travail ? mais non, mais non – tenir et lire, voir s’évanouir l’angoisse, éteindre la radio, essayer la musique – tout a changé je n’ai plus de juke box, tout à changer et notamment le rythme de la croissance : va-t-on finir par comprendre qu’à ce rythme c’en aurait été fini ? ou bien non