muguet vert blanc rouge

Vendredi 1° mai 2020
les pages d’écritures arrachées, les listes les lexiques, les trente sept mers du Globe, la tentative d’épuisement de la carte du monde (non, parfois je suis épuisé : ce que je fais ne sert à rien, pas même à moi – parfois moins) – il y a la carte en trois couleurs, les articles des journaux qui nous viennent des amis qui viennent chercher leur pain – dans l’un d’eux, le changement climatique qui nous ramène à la réalité (?) anxiogène du monde contemporain : le truc est accablant et on ne fait rien pour le combattre ou au moins l’anticiper et choisir les bonnes solutions – je ne sais pas exactement de quel côté se trouve Ivan Oroc (riche ? pauvre ? sain ou malade ? provincial ou capital – si ça je sais qu’il est, semble-t-il, et demeure dans le grand est – il s’agit de l’une des occasions de s’informer : il pleut, l’herbe pousse au jardin, la petite Mina apprend à lire et parler) (elle a disparu) – taire les choses trop intimes mais qui vous blessent, par exemple cette incise d’un François Gémene (qu’on peut respecter par ailleurs) , la même qu’un Yannick Haenel (qu’on pourrait agonir), sur les « journaux de confinement » de Marie Darrieusecq et Leila Slimani (« nous abreuvent (sauf qu’on ne boit pas, non) de leur récit de confinées de luxe » dit le premier cité) (c’est tellement drôle de se moquer du monde des dominants : sauf que ça ne fait que l’entretenir et le fortifier) – deux hommes contre deux femmes – c’est tellement vrai et tellement bon de se reconnaître – la reconnaissance nous fait chaud au cœur : c’est doux comme du lait chaud sucré : ça nous vient du sein en droite ligne – premier mai jour de la fête du travail : chômée – payée double : le droit du travail, détricoté mis à bas tordu vicié et perdu mort dépecé – les vingt premières années du siècle – les pages d’écriture arrachées

fête des travailleurs, un peu de muguet (il y a deux ans, sur la place de la contrescarpe – crois-tu qu’il est inquiété ?) - l’année dernière dans les locaux d’un hôpital, crois-tu qu’on s’est empêché de salir les infirmières et les manifestants ? - regarder les livres proposés par le canard qui parait vers une heure monographies/biographies (sans nom d’autrice sur la couverture ou première page : on a compris) de « femmes célèbres » à gerber (cette littérature de chiottes, cette façon de « raconter des histoires » puante et mensongère) : ouvert un (lu 3 pages, refermé), un autre (lu trente pages, refermé) – Joséphine Baker Georges Sand (aka Aurore Dupin) Indira Ghandi (add. du 5 mai : on les a rendus, les voisins de S. s’en allaient consulter à Paris – qui sait s’ils reviendront jamais ? Si mais quand ?) -

alors que venaient les souvenirs, ils se sont taris – la situation, la perte des repères et du domicile, du travail, des occupations et des sorties – nous n’avions que toi sur la terre – on en avait conçu quelque chose sur la famille, les virées tardives de mon frère et les coups qu’à cette occasion il reçut – l’aînesse, c’est quelque chose – je ne me suis guère fait battre (c’était une époque révolue où l’éducation passait, comme en Angleterre (souviens toi, « If »), par les châtiments corporels comme ils disaient, les coups, les gifles, les claques les oreilles tirées comme la peau sur la mâchoire) – lors de la colle d’une journée, un dimanche entier sans en avertir les parents, sans reparaître à la maison, les parents affolés (une fugue ?) - on (le lycée) les informa je crois, ils vinrent me chercher en auto vers cinq heures, un savon mérité mais blessant – en quatrième il me semble, mais non, cinquième sans doute plus – ce jour-là ma mère avait cuisiné de la pintade (la sélection des souvenirs) et non le rôti de bœuf plutôt dominical (le soir, les pâtes au jus) - cette histoire-là, l’ouverture des casiers des internes en cours de musique mais je n’y participai point – sans doute me suis-je dénoncé pour éviter le blâme à un fils de professeur qui lui y participât – lequel se prénommait comme mon père : au volant de l’auto, je ne suis pas sûr de me souvenir si mon père fumait – je crois bien que c’était la quatre cent quatre grise (mais peut-être la fiat) (je crois qu’il fumait) – quel âge avais-tu ? Soixante six ou sept font treize ans – il pleuvait, la voiture passait devant la pro, ma mère était à l’avant tournée vers moi, était-ce l’hiver ou le printemps ? oui – une certaine honte, mais sans doute aussi une espèce de courage : lorsque j’expliquais la raison de la colle (la retenue, la réclusion, la dénonciation) mon père me demanda si je savais être complètement idiot – je n’ai pas relevé, mais oui, je le savais, ça avait quelque chose de chevaleresque – la noblesse des sentiments ou l’imbécilité prouvée ? les deux, sans doute additionnées de quelque chose comme du regret de ne pas être fils de prof -