Passé présent

il y a là un homme quatre vingt quatorze ans, qui vit seul depuis que sa femme est décédée – trente deux mois peut-être – mais qu’advient-il de celles (surtout) et ceux qui ne disposent pas d’internet, ni de l’usage du téléphone (je me souviens de cette dame en Ephad qui ne savait plus se servir de son appareil – sa belle-sœur) qu’en est-il de leur isolement à eux ? On voit les gendarmes sur la route, qui contrôlent l’identité, l’a2d cette espèce d’ausweis comme disait l’ami Chasse-Clou, qui dressent sans doute procès verbaux-amendes en constatant des infractions : ils sont devant chez cet homme, à deux pas, et puis rien ?

on avait pris la route – et c’était la nuit noire - il n’y avait personne sur la Terre, il y avait des voitures sur les routes – les cartes de paiement, les billets de banques, les reçus les factures les bons de commande les lieux communs les passages obligés les présupposés – on avait mis trois chemises et deux pull-over dans la valise – on les avait laissés dans l’appartement – la nuit avait été difficile, on avait cru perdre la raison : des deux alternatives, aucune ne convenait : on ne pouvait pas partir, on ne pouvait pas rester – on verrait – il restait quarante litres d’essence – on verrait on s’approvisionnerait certainement il n’y avait rien de spécial : avait-on oublié les actes les points la retraite les vacances les ordonnances – la santé et ses ordonnances – l’état d’urgence, à la chambre sans doute étaient-ils vingt – ce n’était pas l’exode

il y avait un enquêteur qui jouait aux courses – un jeune type : nous étions tous de jeunes types – même les filles étaient des jeunes types - nous n’avions guère de dépit à travailler, il fallait manger – ça se passait à Saint-Denis, une cité qu’on rejoignait en marchant, le bureau était un deux-pièces en rez-de-chaussée, des immeubles de pierres banches années soixante, les gens qui venaient avec leurs déclarations d’impôt, nous leur calculions les aides auxquelles ils auraient droit - parfois le repas du vingt-quatre décembre se déroulait au resto U Mabillon – il n’y avait là rien de spécialement scandaleux, il y avait toujours ces mêmes plateaux à encoches, une petite pour le dessert, une moyenne pour le plat une autre pour la sauce, ça pouvait déborder ici pour là – je ne me souviens plus de son nom mais il portait des bottes pointues qu’on nommait santiagues – il y avait deux écoles (au moins) d’autres préféraient les camarguaises – peau retournée portée par des cow-boy du genre de Johnny Hallyday, cette production « d’où viens-tu Johnny ? » - devait porter des santiagues au guidon de sa moto – je me retourne vers le passé, les débuts dans la vie, dans la ville, il fait doux froid parfois tellement froid – le feu qui prend au minuscule chauffage – la pièce de neuf mètres carrés – rue de Lille – le tordu du cigare – l’origine du monde – la monstrueuse épidémie juste avant les années vingt, espagnole – quelque chose qui viendrait d’ailleurs, toujours et partout – animaux, êtres vivants, humanité, des gens des volatiles des insectes -