numéro 30 (comme le concile)

(30). Mardi 14 avril 2020
ce matin, c’est à quatre heures que la lune s’est levée – et on se dit qu’il est bien tôt – et on se dit qu’il est bien tôt…

Il y a toujours des retards à l’allumage (une semaine ici (mais je vais rattraper, ce n’est pas si compliqué) ; un billet par semaine sur pendant le week-end (add. du 21 : plus, un peu) ; les textes de l’atelier (moins) ; le reste des travaux – les 37 mers du globe, la retranscription de l’entretien à voix nue Daniel Filippachi (presque terminé) ; la vision de certains films (la Dolce Vita, explications et commentaires etc etc) (plein de choses encore qui attendent, comme certains carnets de voyage(s) - et les lectures) (plein de choses qui attendront) (les lectures, le silence assourdissant du travail – mais ça va changer, certainement : on va se réveiller ; l’institution bouge encore) – sur le bureau, ici, il y a trois ou quatre compas qui ne m’appartiennent pas, des mines de crayon à dessin heliograph et deux bics bleus encore dans leur emballage (à l’image) - parfois je me demande : qui donc serait susceptible de comprendre, et quoi ? je me souviens que sur la route de Ramatuelle il y avait des vendeurs de fruits en cageot, je me souviens que ma mère aimait conduire, et que mon père souriait gitane au bec en conduisant lui aussi la R16 bleu clair – une effigie aimantée de Saint-Christophe peut-être lui avait été offerte pour la fête de soixante sept – encore qu’il m’étonne que ce genre de colifichet ait pu attirer mon attention mais pourquoi pas peut-être, ce qui passe par la tête d’un adolescent de treize ou quatorze ans reste pour toujours intestin mais ces moments me manquent un peu, loin au loin, il faisait beau il faisait clair, d’aussi loin que je me souvienne je n’ai jamais eu de plan (ici non plus), d’objectif comme disent les tordus de la communication (ils aiment aussi parler de management par objectif, de celui par la peur, ils aiment employer distanciation sociale, cette puanteur)

il y a vingt-neuf jours qu’a eu lieu le massacre (les cinq policiers de l’escorte tués en pleine rue, à 9 heures du matin, et la manifestation monstre qui eut lieu le surlendemain dans les rues des grandes villes – la grève générale), Aldo écrivait toujours des lettres mais il y avait beau temps qu’on ne discutait plus de savoir si il fallait ou pas l’échanger, et contre qui ou quoi ou qu’est-ce non, on ne transigerait pas – la famille avait beau faire, on ne changerait pas d’idée, les pleurs de cet onorevole ou de cet autre n’y changeraient rien, la religion des Andreotti ou des Berlinguer et autres était faite – l’entremise de la Croix Rouge, de Cuba que sais-je non plus - Amnesty International si tu y tiens - on pensait encore dans les rangs des Brigades rouges que quelque chose était à négocier, mais non – rien – une fausse lettre de propagande avait annoncé la mort du président de la démocratie chrétienne, on retrouverait son corps dans le lac de la Duchesse, à une centaine de kilomètres de Rome, on alla sonder le lac – on ne trouva rien -